Textos ganadores del VI Certamen de textos para microteatro

Publicado el 12 de febrero de 2024.

Trotea, entidad sin ánimo de lucro fundada en Madrid en 2003, publica a continuación los tres textos que han resultado ganadores de la sexta edición del Certamen de Textos para Microteatro ‘Fernando Luciáñez’.

Los tres textos seleccionados por el jurado entre las más de 150 obras participantes en la convocatoria son: Se extiende el desierto, de Ana María Vanderwilde Pérez, de Las Palmas de Gran Canaria; En el tanatorio tienen buen café, de Miguel Galindo Abellán, de Murcia; y La pistola de Chejov, de Alberto Palacios Santos, de Salamanca.

Los premios de esta VI edición del Certamen de Textos para Microteatro se han entregado a lo largo de la Asamblea General que la asociación ha celebrado en el hotel Casa de la Lírica, de Madrid, el pasado domingo, 11 de febrero de 2024, con la asistencia del tercer permiado, Alberto Palacios Santos.

A continuación publicamos los texto de las tres obras premiadas.

**Primer premio: Se extiende el desierto.**

Autora: Ana María Vanderwilde Pérez

Residente en las Las Palmas de Gran Canaria, la obra de esta autora teatral abarca más de una veintena de piezas publicadas, estrenadas o inéditas, compuestas a lo largo de los últimos quince años; entre las cuales destacan “El saludo”, segundo premio de la Revista Demos 2014; “El paseo”, accésit en el Premio Escena Canaria 2015; “Transformaciones”, premio Festival de Monólogos Teatro Cuyas; entre otras.

TEXTO

Soy actriz, interpreto a una mujer canaria, abogada, de 35 años, casada desde hace diez con un saharaui, abogado también. Ambos están especializados en derecho internacional, están bien situados económicamente y esperan su primer hijo, una niña, que nacerá y crecerá en los campamentos de Tinduff, adonde van a trasladarse por razones idealistas.

Noche. Habitación a oscuras, una mujer embarazada de 8 meses está sentada en un sillón de orejas o una mecedora. Habla a intervalos regulares. Una radio marca el paso de las horas. Suena música de Nick Drake.

Buenas noches, granito de cús cús, pequeño dátil, montoncito de arena; estos son tus nombres ahora, tus nombres árabes, las únicas palabras que se decir en tu lengua. Así también te llama papá. Papá, que nos lleva a nacerte a tu país, un país que mueve y cambia constante el viento, como moverá tus cabellos, siguiendo el ciclo de la luna; un país que es un largo océano dorado que nunca llega al horizonte, un país donde seré una extranjera, la mujer de la isla. Una isla, mi amor, es una tierra azul donde nada se mueve, una tierra con un horizonte fijo que te orienta, que te guía, en una isla nunca te pierdes; en cambio tú ¿hacia dónde caminarás si la arena se mueve, donde dejarán huella tus pasos, como podré seguir tu rastro? Tendría que seguir el camino del viento. ¿Y si el viento te arrastra?, ¿O si antes de que crezcas, cuando apenas empieces a andar sube la marea de arena y te atrapa y te traga? La arena es mas honda que el mar y es infinita. Te voy a exponer al infinito, y tengo miedo; papá no lo sabe pero tengo miedo, miedo de que las leyes no sirvan para nada en tu país, que es en un noventa por cien desierto, ¿Qué ley puede regir una sociedad nómada portradición y ahora refugiada en gran parte en otro país?, ¿Leyes tradicionales, leyes heredadas francesas o españolas, las leyes alauitas del invasor, la ley de Argelia? Yo estudie leyes, leyes internacionales, pero tendré que aprender la ley del viento. ¿En que país aplicar las leyes si su territorio es de arena y cambia y se mueve? Se mueve tanto que nunca ha sido reconocido como país ¿Qué nacionalidad tendrás, la del viento?, ¿Quién impartirá justicia, el marroquí? Más justo es el viento.

Todo lo que se nada es. ¿De qué valen los conocimientos de la mujer de la isla, de la estable tierra azul, en la cambiante tierra dorada?, ¿De qué sirve haber tropezado siempre en las mismas piedras si ahora encontraré piedras nuevas? Ay, mi amor, no podré enseñarte nada ¿Quién será tu modelo, quién tu espejo, quien tu maestra?, ¿Qué cabellos enjugarán tus lágrimas, qué garganta reirá tu risa, qué manos sujetarán las tuyas, tan pequeñitas? Más fácil es contar los granos de arena de tu país que la respuesta a estas preguntas. Sí me oyese papá diría que soy tonta, que él estará siempre ahí como un enorme dromedario que conoce todas las dunas, las palmeras que dan más sombra, los oasis escondidos detrás de los espejismos, que él será nuestro faro, como si estuviésemos en la isla; pero papá viene a trabajar en las leyes, quiere crearlas; primero será kadi, juez, y luego, más importante, intérprete del tradicional derecho cheránico, y desde dentro, ¿Mejorará las leyes? Leyes nuevas para lo que tú tendrás: Un país nuevo, en el que nacerás, naceremos, en apenas un mes; espero que una noche de luna nueva, sería un buen augurio. Naceremos juntas, aprenderemos juntas, creceremos juntas, y tú serás mi modelo, mi espejo, mi maestra; cuando llore, tus cabellos enjugarán mis lágrimas, mi risa la reirá tu garganta, y mi mano, que paradoja, la sujetarán las tuyas, tan pequeñitas. Los cuentos te los contará papá, y te cantará las canciones saharauis, y te recitará los poemas. Papá, y los abuelos, y las tías y los ancianos, todos menos yo,llenarán tus oídos de los ecos de tu tierra dorada; y tú lo guardarás todo en tu memoria, llenarás tu memoria de granitos de arena, y con ellos formarás dunas, y con las dunas desiertos que se extenderán en tu mente; tendrás siempre los oídos abiertos de par en par para los ancianos. En un país de tradición oral, papá dice que todos los ancianos que mueren son como una biblioteca que desaparece, pero tú serás los libros de nuestra jaima, el saber antiguo de los abuelos y el saber nuevo que quiere llevar papá simbolizado en nuestra orla. ¿Cómo colgaré la orla en las paredes de piel de la jaima? Papá y yo jóvenes, recién escapados de la adolescencia, papá tan guapo, vistiendo su darrá, con mueca orgullosa, pensando ya en mejorar el que para nosotras será el nuevo mundo; y yo a su lado, esforzándome en mejorarme a mí misma para poder habitarlo. Todavía lo beso en la orla cuando no está en casa, y acaricio con el índice sus mejillas, su pelo oscuro, sus ojos de carbón que abrasa, su sonrisa tan blanca que ilumina, que me ilumina a mí, a su lado; donde estoy, donde estaré siempre, envuelta en su bandera, como me envolverá, nos envolverá la melfa que usan las mujeres y nos envolverá la daira, el pueblo donde viviremos en la waliya. No se lo digas a nadie, y menos a papá, pequeño dátil, pero tengo miedo de morir allí asfixiada, asfixiada por el pan que por papá amasaré por las mañanas, por el agua que por papá acarrearé todos los días; por el tidguish, el al´hish y el lamrish que por papá cocinaré cada mediodía, por el ganado que por papá cuidaré,… Y tengo miedo sobre todo de los ladrillos; las mujeres en los campamentos fabrican ladrillos. Excavan el suelo, abren trincheras, transportan agua para ligar la tierra arcillosa, moldean los ladrillos y los cuecen al sol. ¿Y si yo sin saberlo, montoncito de arena, estoy fabricando los ladrillos de nuestro laberinto y no encontramos la salida?, ¿Qué azgharit, que grito ululante lanzaré pidiendo ayuda? Tendrías que gritarlo tú por mi garganta. ¿Y quién vendrá a socorrernos si papá…? Solo nos quedaría la ayuda de Dios, Alá, ¿Y cómo pedirle a un Dios desconocido?Para ti Alá será el Magnánimo, el Misericordioso, un padre, pero para mí, la extranjera, la mujer de la isla, la que a sus leyes solo se somete por fuera, ¿Qué será? Él lo sabe todo, Él ve los corazones, y ve que está en el tuyo, pero que en el mío no hay sitio para Él, que mis ventrículos los llena papá, y en mis aurículas solo cabes tú, montoncito de arena que ahora te mueves.

¿Qué te pasa, ya quieres empezar a jugar? Tú no tendrás patines, de nada te servirían, ni casitas de muñecas, ni cocinitas, ni juegos de peluquería, tu trenzarás mi pelo y tendrás pelotas de trapos viejos, y jugarás con piedritas al krur como jugó tu abuela; y enseñarás, cuando seas mayor, a jugar a tus hijas y a las hijas de tus hijas, y tal vez seas médica y alivies los dolores del desierto, o profesora en la primera universidad saharaui, y transmitas el saber de tu pueblo, que dejará de ser nómada en busca de formación; o tal vez te decidas por el ejército y organices batallones de mujeres para defender tus fronteras doradas, o tal vez sigas el camino de papá y mío y te dediques a las leyes y seas la primera mujer intérprete del derecho cheránico; o lo que yo más deseo: Tal vez te arrebaten las suras del Profeta y te conviertas en la primera mujer Imán del mundo islámico; y será con tu mano, tan pequeñita, con la que Alá toque mi corazón. (Suena la radio: son las 6 de la mañana. Amanece en las Palmas…) Buenos días granito de cús cús, pequeño dátil, montoncito de arena, el viento nos lleva.

OSCURO

FIN

Segundo premio: En el tanatorio tienen buen café

Autor: Miguel Galindo Abellán

Doctor en Filología Hispánica, profesor de Secundaria y de la Universidad de Murcia, ciudad donde reside, miembro fundador de la Asociación de Dramaturgos, y premiado por su tesis sobre Tirso de Molina, ha desempeñado la labor de crítico teatral en prensa y estrenado la obra “Tic, tac… Poe”, actualmente en gira por distintos escenarios españoles; recibido diversas menciones en certámenes como el Carro de Baco, de Santa Coloma de Gramenet (Barcelona); y publicado las obras “Malas / Una de dos” (Ñaque editorial), “Las alas en su sitio” y “El mirador de los neutrales”, entre otras.

TEXTO

PERSONAJES:

SUSA

ANTONIA

(2 FEMENINOS)

(Escena única)

SALA DEL TANATORIO. SUSA ESTÁ SENTADA, CABIZBAJA, CON EL ROSTRO CUBIERTO CON UN PAÑUELO GRANDE, DE VIVOS COLORES. POR EL TEMBLOR DE SU CUERPO LA IMAGINAMOS LLORANDO. DE VEZ EN CUANDO SE LE OYE GEMIR TÍMIDAMENTE.

PASA UN BUEN RATO EN ESTE MENESTER HASTA QUE ENTRA EN ESCENA ANTONIA, DE LUTO RIGUROSO, DEGUSTANDO UN CAFÉ CON AUTÉNTICO PLACER.

SE DETIENE EN SECO AL ADVERTIR A SUSA. LA ANALIZA DETENIDAMENTE, SIN NINGUNA PRISA. INTENTA AVERIGUAR QUIÉN ES PERO EL PAÑUELO DE SUSA SE LO IMPIDE. CANSADA DE RONDAR A SU ALREDEDOR GRITA Y DA UN ZAPATAZO EN EL SUELO.

ANTONIA: (ENÉRGICA.) ¡En este tanatorio tienen buen café!

SUSA: (SOBRESALTADA. SUELTA EL PAÑUELO Y SE LEVANTA EN SECO.) ¡Ay, madre, qué susto más espantoso! (VUELVE A SENTARSE Y SIGUE CON SU LLANTO.)

ANTONIA: (VUELVE A ANALIZARLA UN POCO. CON OTRO ZAPATAZO.) ¡Que digo que en muchas cafeterías se matarían por tener este café!

SUSASALTA DE SU ASIENTO. LA MIRA Y ASIENTE. SOLLOZA.

ANTONIA: (RESIGNADA.) ¿Es usted familia del muerto?

SUSA VUELVE A SENTARSE.NIEGA CON LA CABEZA Y SIGUE LLORANDO.

PAUSA.

ANTONIA: ¿Alguna compañera del trabajo? (SE LE ADIVINA QUE EMPIEZAN A AFLORARLE LOS CELOS. VA CAMINANDO ALREDEDOR DE SUSA Y TOCANDO SU ROPA CON ASCO.)